Categoria: Ivan Junqueira

A sensação oca de que tudo acabou o pânico impresso na face dos nervos o solitário inverno da...

Considerai estes ossos — tíbios, inúteis, apócrifos — que sob a lápide dormem sem prédica que os...

Esse punhado de ossos que, na areia, alveja e estala à luz do sol a pino moveu-se outrora, esguio...

No leito fundo em que descansas, em meio às larvas e aos livores, longe do mundo e dos terrores...

Talvez o vento saiba dos meus passos, das sendas que os meus pés já não abordam, das ondas cujas...

Esta noite eu durmo de tristeza. (O sono que eu tinha morreu ontem queimado pelo fogo de meu bem.)...