Não que isso fosse bonito,
mas que, no fim, houve
um certo senso de ordem ali;
algo que valesse a pena aprender
naquele diário estreito da minha mente,
nos lugares comuns do asilo
onde o espelho rachado
ou minha própria morte egoísta
me encarou fixamente…
Eu bati na minha própria cabeça;
Era vidro, uma tigela invertida.
É coisa pequena
Se enfurecer dentro de sua própria tigela.
No começo, era privado.
Então se tornou mais do que eu mesma.