As grades, de uma vez, cada vez mais junto
de mim e de si mesmas – fechando o cerco
em torno do meu vôo, quando em vôos me perco
por além deste meu ser quase defunto.
Já não blasfemo, não peço, não pergunto:
se houvesse uma resposta à dúvida! Mas as
possíveis conclusões, sobre minhas asas
apertam grades, só, cada vez mais junto.
As vergas e os vergões queimam como brasas:
longas pétalas duma drósera enorme
cuja maligna fome, sempre maior, me
quer… Nem reagem minhas carnes cansadas
dessa opressão; e se há alguma trégua, então
pesa um silêncio de máquina paradas.
