Charles Bukowski
Henry Charles Bukowski Jr. nasceu no dia 16 de agosto de 1920, em Andernach, na Alemanha. Um dos pensadores mais polêmicos de sua época, é considerado o último “escritor maldito” da literatura, com ácidas críticas à sociedade, palavras fortes e desconcertantes, estereotipados em um estilo boêmio, temperamental e desbocado de ser. Apelidado de “Buk”, publicou mais de 45 obras, entre romances, contos e poesias, utilizando o pseudônimo Henry Chinaski. Seus livros mais famosos são “Cartas na Rua”, de 1971, “Factotum”, de 1975, “Mulheres” de 1978 e “Misto Quente”, de “1982”.
Apesar de alemão, Bukowski viveu quase toda a vida nos EUA. Filho de um soldado norte-americano, aos 3 anos ele saiu da Alemanha com a família, após a Segunda Guerra Mundial, para morar em Baltimore e depois nos subúrbios de Los Angeles. Sempre muito contestador, aos 15 anos de idade começou a escrever suas primeiras poesias e, em 1939, ingressou o curso de Literatura na Los Angeles City College, onde permaneceu durante dois anos.
Charles Bukowski era visto como um ícone da decadência norte-americana e da representação niilista acentuada após a Segunda Guerra Mundial. Com humor sarcástico e estilo obsceno, era constantemente comparado a Henry Miller, Ernest Hemingway e Louis-Ferdinand. Deixou uma vasta obra caracterizada pela forma descuidada com a escrita e que abordavam temas e personagens marginais, como viciados em jogos, prostitutas, pessoas miseráveis, etc.
Com uma vida boêmia e desregrada, teve diversos problemas com o alcoolismo, chegando a ser hospitalizado com úlcera hemorrágica muito grave, em 1955.
Charles Bukowski faleceu no dia 9 de março de 1994, em São Pedro, Califórnia, Estados Unidos. Em seu túmulo está escrita a frase: “don’t try”, em português, “nem tente”.
Poemas de Charles Bukowski:
Um bom Poema é como uma Cerveja Gelada
um bom poema é como uma cerveja gelada quando você está mais a fim, um bom poema é um sanduíche de presunto, quando você está faminto, um bom poema é uma arma quando os bandidos te cercam, um bom poema é algo que te permite andar pelas ruas da morte, um bom poema pode...
A Dor é uma Coisa Estranha
A dor é uma coisa estranha. Um gato que mata um pássaro, um acidente de automóvel, um incêndio… A dor chega, BANG, e eis que ela te atinge. É real. E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido. Como se te tornasses, de repente, num idiota. E não há cura para...
Poema nos meus 43 Anos
Terminar sozinho no túmulo de um quarto sem cigarros nem bebida — careca como uma lâmpada, barrigudo, grisalho, e feliz por ter um quarto. … de manhã eles estão lá fora ganhando dinheiro: juízes, carpinteiros, encanadores, médicos, jornaleiros, guardas, barbeiros,...
O Pássaro Azul
há um pássaro azul em meu peito que quer sair mas sou duro demais com ele, eu digo, fique aí, não deixarei que ninguém o veja. há um pássaro azul em meu peito que quer sair mas eu despejo uísque sobre ele e inalo fumaça de cigarro e as putas e os atendentes dos bares...
Então queres Ser um Escritor?
se não sai de ti a explodir apesar de tudo, não o faças. a menos que saia sem perguntar do teu coração, da tua cabeça, da tua boca das tuas entranhas, não o faças. se tens que estar horas sentado a olhar para um ecrã de computador ou curvado sobre a tua máquina de...
Outra Cama
outra cama outra mulher mais cortinas outro banheiro outra cozinha outros olhos outro cabelo outros pés e dedos. todos à procura. a busca eterna. você fica na cama ela se veste para o trabalho e você se pergunta o que aconteceu à última e à outra antes dela… é tudo...
Confissão
bem, eles diziam que tudo terminaria assim: velho. o talento perdido. tateando às cegas em busca da palavra ouvindo os passos na escuridão, volto-me para olhar atrás de mim… ainda não, velho cão… logo em breve. agora eles se sentam falando sobre mim: “sim, acontece,...
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