Leonardo Fróes nasceu em  Itaperuna, Rio de Janeiro, no ano de 1941. Poeta, tradutor, jornalista, naturalista e crítico literário brasileiro, recebeu, em 1995, o Prêmio Jabuti de Poesia com o livro “Argumentos invisíveis”.

Durante alguns anos, Leonardo Fróes viveu fora do Brasil, principalmente em Nova Iorque, Paris e Berlim. Nesse período a tradução foi a sua principal atividade profissional . Traduziu para o português obras de William Faulkner, Malcolm Lowry, D. H. Lawrence, Tagore, George Eliot, Lawrence Ferlinghetti, etc. Como crítico literário e ensaísta, além de ter contribuído com jornais, esteve ligado também à revista Piracema como subeditor e como editor na Fundação Nacional de Arte.

Desde a década de 1970 recolheu-se em Petrópolis, região serrana do Rio, onde mora em um sítio com a esposa e filhos e dedicando-se ao cultivo da terra, à poesia e à tradução.


APONTAMENTOS DE FILOSOFIA PERENE

A dor dentária da matéria.

A areia mordida do tempo nos telhados.

A dança sorridente do céu interior do seu eu.

O lua no qual se transformou sua graça.

A pança de certas letras na ponte suspensa dos sentidos.

A cratera sem par da travessia que é feita

Por homens silenciosos no cais

Da imaginação. A clara procura empreendida.

A turva sensação de paquiderme encostado.

A glória de um gomo efêmero de tangerina na boca.

O sono como as ruminações de um caracol.

O ASSESSOR SEQUESTRADO

Artistas anarquistas invadem
a instituição cultural
e levam pela gola, assustado,
o assessor de imprensa.

Passam com ele aos solavancos
pela fila de estátuas
que guarnece as galerias
da instituição centenária.

Olhos felizes do assessor,
enquanto vão caindo relizes
e clips do seu saco furado
cheio da vacuidade dos dias.

Na rua os camaradas o largam
no vento quente das pessoas
que passam com suas caras sofridas,
forçadas a passar, ou contentes.

O assessor, no calor, dessora,
a água vã das reuniões
evapora de vez e ele atravessa
para o lado da vida.

Nem mesmo um jornal com sono
pode agora proteger o seu rosto
posto pelos anarquistas fanáticos
na voracidade da hora.

Nenhum biscoito, coitado,
nem mesmo um dominó de recortes
pode impedir o assessor sequestrado
de rir de si e entrar nos becos.

Seco de ardor ele sucumbe
a qualquer amizade,
livro de abraçar os mendigos,
sorrir para as crianças, correr.

NU ESPÍRITO DA COISA

Para você que pensa que está é o que existe
a repetição dos hábitos
que atende por esse nome ao qual se acostumou pensar
que é um homem assim com meia dúzia
de retratos lembrados
que sinceramente ignora quando faz as coisas
mais vitais do dia
como acordar e gozar
deverasmente
quando os estilhaços do cérebro
viram rins e respirações frenéticas
freada do espírito abrangente
que bruscamente nos ultrapassa e apaga
no contentamento geral de uma almofada cinza.

O TEMPO DOS TEMPERAMENTOS

assim fica comprovado
no domínio energético
que a confusão já estava armada
no começo do mundo
quando o criador pôs os bichos
para fora da arca
cuja marca
eu já não lembro
mas sei que no domínio energético
a luta dos temperados
vem do tempo dos temperamentos
em estado vaporoso
sobre os leões
tendo em vista inclusive
que esse mundo pertence
à ciência do hermético
que é uma bolha
de ar.

AO SE ABSTER DE ENTRAR NA GOELA DO PRÓXIMO

a única coisa que eu sinto que mudou foi a minha voz:
eu agora falo muito mais baixo
não procuro impor meu ponto de vista
prefiro observar os botões do interlocutor
e, se possível, acompanhar o deslizar envolvente
das emoções que se energizam no meu
equipamento; acho que eu sondo mais o próximo
do que antes, quando fazia questão de o granjear primeiro
em vez de deixar que ele venha
quando quer ou não. Sinto que o meu trato mudou
na mão que aperto com distância e compaixão Bem maior.
Parece às vezes que eu não faço mais tanta
questão de ser gostado e jantado
pelo olhar do outro.

MODALIDADE CLÁSSICA DE PULO NO ABISMO

O conhecido, que permaneceu carregado
de dúvidas, tirou um mapa da carteira e mostrou.
Cortando a estrada principal, onde o mapa
fora dobrado tantas vezes,
havia agora um rasgo  no papel que era
um abismo largo para o forasteiro pular.
“Quero ver”, pensou o inimigo embutido
na timidez. O conhecido perguntou outras vezes,
outros responderam que não, e alguns teimaram.
O forasteiro, sem sair do lugar, mas com atenção
e permanecendo de fora, deu um passo,
achou a solução para transpor o buraco: foi voando,
é claro, enquanto a discussão prosseguia,
e viu o tungstênio queimando. Ao queimar
no relento do prolongamento da estrada, a outra ponta
além do rasgo, ao dormir tão longe, ele imaginava
o conhecido ali naquela sala apertando
mãos, ouvindo nãos, mostrando o mapa, conhecendo pessoas
e opiniões.. Considerando que seria ousadia,
pretensão ou ultraje, voar, como ele fez, para a fonte
sem mover os olhos, sem medir a distância,
sem acreditar.

O APANHADOR NO CAMPO

Fruta e mulher no mesmo pé de caqui
no qual espantando os passarinhos eu trepo
para apanhar como um garoto a fruta
e apreciar, comendo-a lá no alto, a mulher
que ficou lá embaixo me esperando subir
e agora vejo se mexendo entre as folhas,
com seus olhos de mel, seus ombros secos,
enquanto me contorciono todo subindo
entre línguas de sol, roçar de galhos,
para alcançar e arremessar para ela,
no ponto mais extremo, o caqui mais doce.

 LEYENDA

O urubu compadecido
disse que a mulher ioruba
era muito malvada
não ligava pro menino
que chorava o dedo
desastradamente cortado.
Mas o sapo atrevido
achou que ela era sábia
como todas as iorubas
costumavam ser.
Que o menino doesse,
pois não tinha jeito.
Esse mundo é o mais perfeito
para a gente chorar.

SINGULAR DE PAISAGEM

Escrever-se do interior a palavra
satisfação.
Processos que decantam no corpo. Estamos
na primeira manhã do mundo. O frio é tétrico
e os dedos, que são de água,
produzem vales profundos
na pele cheia de fogo da terra. Os elementos
ainda não estão separados, nem as cores.

Nesse quadro primacial de inocência
o sol desperta a criação. Os olhos berram.
Os erros tornam-se evidentes, os choques
inevitáveis porque existem contornos.

Só agora se definem figuras
na trama lenta da qual resultam zonas
de luz e sombra. O espaço
antes nubloso e equalizado se comporta em fatias
feitas.

JUSTIFICAÇÃO DE DEUS

o que eu chamo de deus é bem mais vasto
e às vezes muito menos complexo
que o que eu chamo de deus. Um dia
foi uma casa de marimbondos na chuva
que eu chamei assim no hospital
onde sentia o sofrimento dos outros
e a paciência casual dos insetos
que lutavam para construir contra a água.
Também chamei de deus a uma porta
e a uma árvore na qual entrei certa vez
para me recarregar de energia
depois de uma estrondosa derrota.
Deus é o meu grau máximo de compreensão relativa
no ponto de desespero total
em que uma flor se movimenta ou um cão
danado se aproxima solidário de mim.
E é ainda a palavra deus que atribuo
aos instintos mais belos, sob a chuva,
notando que no chão de passagem
já brotou e feneceu várias vezes o que eu chamo de alma
e é talvez a calma
na química dos meus desejos
de oferecer uma coisa.

*Poemas do livro “Poesia Reunida (1968 – 2021), Editora 34, 2021.