Pedro Bial nasceu a 29 de março de 1958, no Rio de Janeiro. Jornalista, escritor, poeta, ator e cineasta, é um dos mais importantes nomes da televisão brasileira, sendo conhecido por apresentar programas de enorme sucesso, como o “Fantástico”, o “Big Brother Brasil”, o “Linha Direta”, além do seu talk-show, “Conversa com Bial”. Autor de 5 livros e propagador das atividades literárias no país, apresentou na Globonews o programa “Espaço Aberto Literatura”, quando entrevistou escritores e poetas como Adélia Prado, Ariano Suassuna, Jorge Amado, Mário Vargas Llosa, Nélida Piñon e Zélia Gattai.

MEU FILHO DORME

meu filho dorme sem saber que o mundo acabou,
sonha o sono dos anjos do apocalipse,
ressona na sombra acolhedora do eclipse,
meu filho fecha os olhos para o cenário que desmoronou.

ele balbucia, há uma palavra mágica que pede
para ser dita, aproximo meu ouvido ao travesseiro,
tento adivinhar o vocábulo pelo cheiro,
algo entre o caos e a luz é da palavra sede.

Mas ele nem sabe falar!
O que poderá dizer nesta noite fausta
em que carrego esta alma exausta,

o que seu coração pode enxergar
que minhas lágrimas já não conheçam?
Que nome têm os deuses quando soluçam?

SONETO IMPOSSÍVEL

Assim como a vida não tem trégua
e ama quem não se sabe amando-
como lápis não rabisca sem régua
e vice-versa-pisca vez em quando

a quimera da entrega: má… mágoa…
pelo negado reconhecimento
de litros bons fartos gratuita água
por séculos fitos num só momento

e que sem querer o coração guarda.
Não é só nada nem pouco nem tanto,
pois chega cedo e ainda tarda,

qual cobre o rei nu pesado manto,
sabe o súdito em que amar dá:
surpresa, tristeza: ido encanto.

FALSO SONETO

Perdão, a mim só interessa o soneto,
o resto é reles rascunho de poema,
candidato de aspirante a teorema,
mera hipótese medusa sem cateto.

Soneto: nele a dor ganha métrica,
o desespero e o caos parecem ordem
monstros e dragões não cospem ou mordem,
apenas a paisagem se mantém tétrica.

Os olhos não, estes são serenos: tudo é certo
diante da retina, cílios e pálpebras
a paz é o resultado de todas as álgebras,

seja lá em Magé, longe, ou a pé perto,
tudo convida à contemplação da rima,
alfabeto binário, lápis, papel: tudo em cima!

CLARO SONETO

Sou neto do soneto de meu filho,
sou medo de arremedo do perdido,
neto, filho, pai, cada qual só ilha
tanto enquanto dito por não dito.

E quando só o desespero avisa
que estou vivo, ou quase isso,
a morte é apenas a ruga lisa,
único e último compromisso,

isto é quando te ligo
e respondes pouco
menos do que amigo

e perguntas se louco
comporta o castigo
de perdão tão oco.

SONETO DE TESÃO E AMOR

quanto poetas sucumbiram a rimar
teus olhos de mel com teu nome, Isabel?
em quanta amantes julgaram encontrar
tua pele? sonhada nuvem de papel…

quando bem anuncias alegria já,
bem conheces que a natureza dessas
promessas,  tão longe como além de lá,
é apenas esperança às avessas.

Ah, quisera repetir teu nome ninho
como quem brada o último suspiro;
beijar cada letra de meu teu corpinho

e, como se o mármore que respiro
fosse inócuo, puro, nem tão daninho,
te beijo, te amo, te como, te miro.

EMENDA

Agora só escrevo por encomenda:
adeus à necessidade, à espontaneidade,
adeus à prova idealizada,
adeus às discussões que enchem os ascensoristas.

Só por encomenda:
obedeço à emoção do pagante,
é minha mão que escreve,
a palavra é de quem pensa e pede.

Encomenda;
emenda, soneto livre,
impossílabo.

Só escrevo por encomenda agora:
de graça basta o silêncio
a sedução,
a resposta não.

INTERVALO

quantas coisas acontecem no intervalo
dos acontecimentos, quantos mais eventos?
ela sabe que o que eu digo acontecer
não necessariamente aconteceu, acontece
ou irá acontecer.
desejo que aconteça o seguinte:
que anoiteça, e todos nós gatos pardos
ensaiemos pelas ruas passos de cegos
papos de gagos partos de cágados
pântano cagado,
baía de guanabara.
vagalhões imaculados na espuma fofa
farta falta,
e uns olhos submersos que insistem
em se manter abertos

OUTRO ÉTER

Qual é a matéria prima do poema?, insiste
a maravilha de duas pernas e beijo triste.
Menina, se eu fosse um homem galante diria:
a resposta está a me fitar, clara como dia.

Mas não posso enganar tão formosa criatura,
passo levemente os dedos em sua cintura
e anuncio com a melhor dessas intenções:
o verso é a mãe de todas as invenções…

Ela me acusa de sub-sadam,
digo então que é melhor ela buscar
explicação no Alcorão,
ela acha graça e finge rezar baixinho:
“Pedro meu, que vives no inferno,
bendito seja o teu nome. Dai-me o furto de
minha curiosidade e esqueça a métrica e a rima.
Com quantas canoas se faz o poema?…”

Penso em telefonar para joãocabraldemeloneto,
me aconselhar na Academia,
talvez mesmo o clauferodrigues possa me ajudar,
mas não, súbito as palavras escapam da minha boca
como gotas de saliva:

“A poesia pode nascer do ódio ou amor,
mas nem ódio nem amor fazem verso voar.
É preciso o ódio destilar, deixar o amor decantar,
gota a gota é preciso enxugar a garrafa do prazer,
no espelho da dor se apresentar.
O poema não é profecia, anunciação, aparição;
é dia para noite, vem depois.”

DONO DA VOZ

Pedro,
com tua palavra
erguerei minha casa,
onde hei de abrigar velhos,
e novos amigos.
Uma frase tua
será fonte de água limpa
a jorrar, e refrescar a
angústia dos vizinhos.
O pão velho há de se
multiplicar nas torradas
de teus versos.
Tens o dom de transformar
coisas feias em belas idéias
e falsas promessas em doces
perdões.
Por isso, escreverás livros e
cartas de amor ao horror
do mundo.
Por isso, fazes questão de
ser compreendido, para
que a margem de
dúvida seja arrastada
pelo rio caudaloso e tranqüilo
de tua voz.
Não precisas gritar, o silêncio
espera acima do burburinho
besta e basta.
És o que veio dizer,
diga que diga que digam
que dizem que dizes que
dizer é disse que disse
do que quer que diga!

DAQUI A NOVE MIL ANOS

daqui a nove mil anos
quando encontrarem
tua caveira lisa
ao leito do rio seco,
hão de dizer: como era linda!

muito mais que finda
ainda não serás minha
ainda não terás sidos
ainda mais assim
nove mil anos

antes – caminhas
como quem paira
sobre os próprios passos
como os pássaros fazem
quando caminham
com as pernas de suas asas.

tuas pernas sempre foram asas
brancas e macias
e te levaram a passear
como palavras levam o que contar.

teu corpo é a primeira letra
do alfabeto sublime,
boca, sobrancelhas,
tua sombra – perene vagalume,
pontuação do discurso mudo de deus.

*Poemas da coletânea “Vero Verso”, O Verso Edições, 2000.