Alberto Girri nasceu em Buenos Aires, Argentina, a 27 de novembro de 1919. Poeta, escritor e tradutor, foi reconhecido como um dos mais originais poetas de sua geração, se tornando uma figura amada ou odiada pela crítica do país. Traduziu numerosos poetas ingleses e americanos, incluindo T. S. Eliot, Wallace Stevens, Robert Frost, Robert Lowell e William Carlos Williams.

O seu primeiro livro, “Playa Sola”, distingue-o entre a chamada “geração 40”. O seu estilo único e pessoal nunca se enquadrou a qualquer movimento específico. Girri publicou cerca de trinta livros nos quais foi gradativamente abrindo mão das letras elegíacas e tradicionalistas.

Sua linguagem tornou-se ascética e profunda. Muitas vezes era chamado de “árido e incompreensível”. No entanto, o seu compromisso radical com uma poesia despojada e impessoal conseguiu tornar-se fundamental para os poetas das gerações recentes.

Alberto Girri faleceu no dia 16 de novembro de 1991, em Buenos Aires, Argentina



T A O


Forma sem forma, um verbo

que carece de tempos

entra no que chamo

minha pessoa

(corpo e não-corpo,

opostos, alternantes fases),

e pelos pulmões

cinzas como pedras,

pelo fígado, os olhos,

e outra vez o fígado,

me deixa preguiçoso, murcho,

abandonado pela sorte,

alheio às matanças

e à sua dor,

deixando-me entrever

que virtude

suaviza

e descarta o pródigo

exuberante dos sentidos,

dissolução, pilares de sal,

obsessão do presente,

e que envenena

qualquer desejo rígido, teimoso

de nos isolar.


Desde este instante

eu sei (eu sei, acho),

que nada poderia me derrubar,

e mesmo morrendo

eu não pereço; eu sou, eu tenho,

estou no Caminho.


O ESPÍRITO QUE ESTÁ NA CARTA


Ora em uma caverna,

morcego,

ora inseto, ao ar livre,

que cego e guiado

pelo zumbido das antenas

laboriosamente cava,

desmonta a terra,

prepara o campo

só no escuro

adquire força e beleza,

juízo, conhecimento de si,

poder de devastação e ardor,

pois de verdade

ao anular sua embalagem,

caos de signos, incomunicável voz,

brota e trabalha melhor

e mais de sua própria profundidade,

de sua,

gozando do que é dele,

como a letra

se afoga pelo que contém

mas não possui.


Antiquíssimo, afirmam os sábios,

é a forma

que ele usa

para desnudar-se, memorizar

sua desnuda origem,

quando as escuridões

estavam escondidas nas escuridões.


MAGNITUDE ZERO


Como centro da roda,

orifício

reduzido a um ponto;

roda

e cubo da roda, passivo

centro que faz possível

a rotação.


Como anel

que por livre

jogo de sinônimos,

e porque todo nome

é imitação do nomeado,

limitação do inominável,

configura o céu,

ar e espaço, absoluto

contendo o mundo.


Como ferramenta imaterial,

motor e máquina

criados do nada,

vazio

filho de vazios resultantes

de ciclos que se completam.


Como número, visão da eterna

trama da verdade,

porque no zero não existe erro.


SEM FIM, O TEMPO


Em círculos, milhões

de anos voltando para trás

com as queixas que saíram de mim,

saem, voltarão a sair.


Sucede

onde o começo da contração

perpetuamente segue

ao apogeu da extensão,

e o mais recente

não é o último da série,

não é superior ao que antecede.


Desassossego

quando ao intuir

o paradoxo de sua natureza,

seu retrógado poder,

os erros que minha existência comete

aparecem como réplicas, equivalentes

daqueles cometidos com a minha morte,

e sou a lenda, sou

em seu fluir aquele guerreiro

que perdera todos os sinos

desde que em suas honras fúnebres

alguma oração foi mal lida.


LITERATURA


Ser Proust, Henry James, Valéry,

ou não ser nada,

ser Baudelaire,

ou não escrever nem uma linha,

levantar-se, inapeláveis,

em analistas e especialistas

dos males e das letras,

patologistas de suas épocas,

juízes de seus confrades,

e discriminadores do êxito

(que desejam e desejam desdenhar),

como afortunada conjunção

de crítica e aplauso,

triunfo da probidade,

declaração de algo que conta.


E ao resplendor de ordens supremas,

menos que conchas

espirrando em uma magra,

bem educada fecundação

que nos distancia de quimeras

e gostosa substitui

o voraz esforço de Balzac,

os conflitos de Flaubert e seus burgueses,

o anonimato do primeiro Cervantes,

a conversão de Tolstói,

por uma luta amável, diálogos

imunizados, sem asperezas com o meio.


UMA METÁFORA


Como o ácido busca o ácido,

e o calor se inclina ao cálido,

e o jogador de verdade

joga até o fim, até que perca,

nem de dia nem de noite seja

o adorador da besta.


Dentro de nós

é vigiado e protegido,

suportá-lo

é nossa recompensa, o manchar

a ideia de que uma pele e uma imagem

é a do homem, outra da besta,

mostrar-nos

que quanto acontece com os homens

e quanto acontece com a besta

o mesmo evento é, qualquer

sejam as mutações

do comércio humano,

o feitiço animal, feitiço

Nascido da besta e da sua presa,

dizer

chorar, simpatizar,

criar, crescer, confiar,

impor, adicionar,

curva, seja molde, figura,

esticar o arco,

ampliar as rachaduras,

andar na ponta dos pés,

dar as mãos,

dar e ficar nu,

examine os ângulos

de quartos, curvas,

porões, espelhos,

julgar-se centro, reduto,

ser filho, semente,

flor domesticada e selvagem,

espalhar, comunicar.


Digam a si mesmos, incontáveis,

os imediatismos que sem a besta

nos escapariam,

reduziu nossa caminhada

para contemplações viciosas,

anseios de eunuco.


COMO INTRUSOS


Do estado puro

de violência e de graça

que nos hospícios se agacha

participam seus visitantes.


Um leve

esforço de acomodação

e não haverá diferenças

com aqueles que se inclinam para fora das grades,

os que obstinadamente

repetem ao barro,

alfarrobeiras e folhas de bananeiras,

o monólogo.


Um abraço

ao que em meio da crise demanda:

“Por que, mãe, por que?”,

os convencerá, nada muda,

e a corrente de blasfêmias, insultos,

representações sacrílegas,

acentua apenas

o que os visitantes trazem, mensageiros

de nossa intermitente, primitiva

e natural loucura, exibicionismo,

os pavores noturnos,

a culpada

fobia dos olhares.


*Poemas do livro “Alberto Girri – Obra Poetica II”, Editora Corregidor, 1978.

Tradução de Igor Calazans.